Leseprobe

Hamburg. Dezember 2015

»Seb!« Nichts. »Seb?«
Er beugt den Kopf leicht zur Seite und flüstert in das winzige Mikrofon an seinem Hemdkragen. »Seb, verdammt noch mal, melde Dich!«
Es knistert nur in seinem kleinen Knopf im Ohr. Sonst ist es still. Er versucht, sich in der totalen Schwärze der heruntergekommenen Industriehalle zu orientieren. Plötzlich sind da die Stimmen. Kehlige Laute. Arabisch? Er ist sich sicher, das sind sie.
Jetzt, Geräusche wie Schläge zerreißen die Stille. Stöhnen. Ein Schrei. Er umklammert die P8 Combat, seine gegen alle Ausstattungsvorschriften verteidigte Dienstwaffe. Er hält sie mit beiden Händen im Angriffsmodus nach vorne gestreckt und schleicht vorsichtig zwischen herumliegenden Schrottteilen in Richtung der angrenzenden zweiten Halle. Die weichen dicken Gummisohlen seiner Turnschuhe dämpfen die Trittgeräusche.
Er riecht es. Benzin. Und dann dieser entsetzliche Schrei, das grelle Licht, das hinter dem Durchgang in der Nebenhalle aufleuchtet. Sebastian. Der erste Schrei geht in ein markerschütterndes Wehklagen über. Unmenschlich. Er stolpert, rennt dann aber auf den schmalen Durchgang zu. Beißender Qualm und der Gestank nach verbranntem Fleisch schlagen ihm entgegen. Dann sieht er ihn.
Sebastian, sein Kollege und Freund, wälzt sich in einem Feuerball. Er ist an Händen und Füßen gefesselt. Drei schwarze Gestalten, die nur leicht vom flackernden Licht der Flammen getroffen werden, laufen soeben weg. Schüsse schlagen neben ihm in die abgebröckelte Mauer ein.
Er geht in Deckung und brüllt in seiner Verzweiflung los, dennoch greifen die instinktiven Mechanismen seiner Ausbildung. Er schießt sofort, leert fast das komplette Magazin. Der Schrei eines Getroffenen geht im Wahnsinn der lodernden Flammen und des noch immer schreienden Sebastian unter.
Dann ist nur noch das Feuer zu hören, die letzten züngelnden Flammen knistern, Seb ist ruhig. Er versucht ihn umzudrehen, dabei übergibt er sich in fürchterlichen Krämpfen. Das verbrannte Fleisch, der Gestank, die toten Augen, die ihn aus dem verkohlten Gesicht anstarren. Er schreit seinen Schmerz und seine Wut hinaus, der Schrei ...

Er schreckt hoch, panisch, ist schweißgebadet, nass. Das Herz rast, er atmet stoßweise. Die Brust zieht sich zusammen. Er schaut orientierungslos um sich und braucht ein paar Sekunden, um wieder einigermaßen klar zu werden. Der Radiowecker zeigt 06:18 Uhr am 20. März 2016. Der Alptraum war in dieser Nacht so realistisch wie selten. Der Film läuft auch jetzt noch ganz klar und deutlich in seinem Kopf ab. Der pure Horror. Das Feuer. Die Schreie, die schwarzen Gestalten. Dieser Film seines Versagens, seiner Schuld. Die Bilder jener Aktion, die sich so furchtbar zur Katastrophe entwickelte. Die er zu verantworten hat. Sein Fehler. Seine Schuld.
Er liegt bewegungslos auf dem Rücken, starrt auf die Lichtreflexe der Jalousie, die sich zuckend auf der Zimmerdecke bewegen. Mühsam wälzt er sich aus dem verschwitzten Bett, die Bettdecke rutscht auf den Fußboden, er tritt achtlos darauf.
Marc Möller, Kriminalkommissar beim Landeskriminalamt Hamburg, erreicht gerade noch das Bad und kotzt sich die Seele aus dem Leib. Wieder mal. Wie schon öfter in den letzten Wochen. Er ist ein Wrack. Aber er weiß, er wird das Schwein kriegen. Achmed al Hamiri. Den Drogenboss. Sebastian Kurz‘ Mörder.
Irgendwann.