Leseprobe

Ohne sich anzukündigen, tauchte die Erinnerung auf. Elsbeth roch den Schweiß des schweren Körpers, der sich auf sie wälzte, und sein abgestandener Atem umhüllte sie. Angst löste sich aus den rauen Mauersteinen, schlich kalt an sie heran. Die Kochstelle in der rußgeschwärzten Küche der Burg schickte nur einen Teil des Rauchs durch den Feuerhut in den hellen, fast sommerlichen, Nachmittag hinaus, der Rest zwang sie, zu husten. Ihre Finger zitterten, der hölzerne Rührlöffel entglitt ihr und fiel leise auf den Lehmboden. Sie bückte sich fast genauso geräuschlos. „Pass doch auf, Tummelinc“, sagte die Köchin. Elsbeth war ihr ausgeliefert, schmeckte bittere Galle, die ihr aufstieß. Natürlich hielt die Magd die jungen Hörigen für ungeschickt und unwillig. Doch das Festbankett für ihren gemeinsamen Herren, den Grafen Meinrad von Oberrot, ließ sich ohne den zusätzlichen Frondienst der Unfreien nicht vorbereiten.
„Verzeih“, flüsterte Elsbeth. Mehr lieferte ihre Stimme in diesem Moment nicht ab.
„Ich mach das hier, schneid die Gelben Rüben in dicke Scheiben.“ Die Köchin scheuchte sie mit einer Handbewegung weg vom Feuer an den Holztisch unter dem Fenster. „Beeil dich.“ Ihr Blick wanderte durch die Gitterstäbe in den Hof, niemand war zu sehen. Sie nahm eine Handvoll Möhren aus dem mit Wasser gefüllten Eimer, wischte sie an einem Tuch ab und legte sie auf die Steinplatte. Ihre Hände gehorchten offenbar wieder. Sie griff nach dem Messer, schnitt langsam das erste Stück ab und hoffte, die Köchin beobachte sie nicht. Zuerst quietschte das Scharnier, dann knallte der eiserne Türgriff gegen die Mauer. Ihre Finger umklammerten den Griff des Messers, ließen wieder los und glitten kraftlos an ihrer Schürze entlang. Also doch. Sein dicker Bauch, der Bart und der harte Zagel erwarteten sie. Ihr Magen verkrampfte sich. Es gab keinen Ausweg. Sie war nur eine Hörige, rechtlos, nichts wert und doch lockte ihre Fut ihn mit aller Macht.
„Komm mit, der Graf meint, du hast eine Pause verdient.“ Das Gelächter des Burgvogts füllte mühelos den hohen Raum. Langsam drehte sich Elsbeth um. Verharrte dort, wo sie stand, errichtete in Gedanken eine Wand vor sich.
„Beweg dich endlich.“ Der großgewachsene Mann schritt die beiden Stufen hinunter, lief auf sie zu. Der lehmige Boden verschluckte den Schall seiner Lederstiefel.
Elsbeth schrie auf. „Lasst mich.“ Fest krallten sich seine Finger in ihren Oberarm. Es gab ja kein Hindernis.
„Mein Herr wartet nicht gerne, wenn er sich nach dem Schoß eines jungen Weibes mit weicher Haut, samtigen Haaren und nicht allzu üppigen, runden Brüsten sehnt.“ Er packte Elsbeth am Kinn und leckte sich über die Lippen. „Womöglich gestattet er mir, mich später gleichfalls ein wenig mit dir zu vergnügen.“
Die Stimme ihres Bruders mischte sich ein. „Elsbeth, ich werde das kein weiteres Mal zulassen.“ Laut hallten seine Worte durch die Küche. Dennoch verstand sie ihn nicht. Ihr blieb nichts anderes übrig, als mitzugehen. Die Herren befahlen einer wie ihr und das Leben zwang sie, zu gehorchen. Hans ließ die beiden Hasen, die er an den Hinterläufen hielt, auf die Treppe fallen. Jetzt griff er nach einem Schürhaken. Wozu? So hatte Gott die Welt eben geordnet. Der Burgvogt zerrte an ihr. Da traf der Schlag ihres Bruders dessen Hinterkopf. Der Schmerz löste seine Finger, gab ihren Arm frei.
Er brüllte und fluchte zugleich. „Bastard, du räudiger Hund!“, schrie der Burgvogt seine Wut hinaus, als er kraftlos auf die Knie sackte. Blut lief an seinem Hals herunter, dann fiel er vollends zu Boden.
„Lass uns fliehen.“ Jetzt packte Hans sie am Arm, genauso fest, aber ihm gehorchte sie. „Bleibt hier, ihr kommt nicht weit“, hörte Elsbeth die Köchin rufen, als sie mit ihrem Bruder durch den Raum lief, hinaus zur Tür, quer über den Hof an den Ställen vorbei und mit schnellen Schritten durch das hohe Tor hindurch in eine unbekannte Welt.
* * *
Der Schlaf verließ sie abrupt. Wo lag sie? Die Umgebung versteckte sich weiterhin vor dem Licht. Elsbeth tastete nach der Hand ihres Bruders. Angestrengt sah sie in die Dunkelheit. Endlich offenbarte der Raum einige Konturen. Schlafend lag Hans neben ihr, sein Atem drang an ihr Ohr, sie ertastete die Wärme in seinen Fingern. Das Stroh, gestern vorsichtig zusammengeschoben in der Finsternis, schirmte die kühle Nacht ab. Sie waren aus ihrem bisherigen Leben gerannt, manchmal gestolpert, sogar hingefallen, immer in Eile. Die Müdigkeit hatte sich zuerst mit Bedacht an ihre Beine geklammert, dann zielstrebig den Rest ihres Körpers erobert. Der stechende Schmerz in ihren Waden zählte für Hans nicht. Erst nach dem vollständigen Abschied des Tageslichts lenkte er ein und akzeptierte ihren Wunsch, sich auszuruhen, als sie den halb zerfallenen Schuppen entdeckte. Ihre wachen Gedanken suchten nach der neuen Welt aus den Erzählungen ihres Bruders. Eine Stadt war ihr Ziel. Wer dort lange genug lebte, erhielt die Freiheit, war nicht mehr der Besitz eines Herrn, sondern ein Bürger mit eigenen Rechten. Enge Gassen und weite Plätze, Häuser mit nicht nur einem Stock, manche aus Stein, überall geschäftige Menschen, Händler verkauften allerlei ihr völlig unbekannte Waren und eine große Mauer schützte die Bewohner vor Feinden. Sie sah alles und begriff doch nichts. Hans kannte sich besser aus als sie. Ihr fehlten die Bilder. Sehnsüchtig warteten ihre Augen auf die Rückkehr der Helligkeit im Gepäck des neuen Tages.
„Wach auf.“ Hans schubste sie an der Schulter. „Ich bin hungrig. Es ist Zeit, uns Essen zu besorgen.“
„Ich habe doch gar nicht geschlafen.“ Elsbeth blinzelte in den Staub, der in den Strahlen der Morgensonne, die sich durch die Bretter zwängten, um Hans tanzte, als der sich erhob und das Stroh von seiner Kleidung schüttelte. Sie stand ebenfalls auf. „Hier, das habe ich gestern mitgenommen.“ Elsbeth zog einen kleinen Laib Brot aus der Innentasche ihres Umhangs.
„Du hast in der Burgküche ...?“ Hans sah seine Schwester überrascht an.
„Mutter hat ..., um es ihr zu zeigen ..., das Brot ist weich und aus hellem, feinem Mehl gebacken.“ Es war wie ein Wasserlauf, der zuerst den Damm nur ein bisschen überspült und dann rasch alles einreißt. Tränen sammelten sich in ihren Augen. „Werden wir sie wiedersehen?“
„Das ... verspreche ... ich dir“, sagte Hans.
Zögerlich verließen ihn die Worte. Er zweifelt selbst daran, vermutete Elsbeth. Der Auftrag der Eltern, auf sie aufzupassen, hatte sich in einen Sturz aus ihrem Leben verwandelt. Kraftlos wie ein wild umhergeschleudertes Stöckchen in einem über scharfkantigem Gestein hinweggurgelnden Bach, so empfand sie sich jetzt. Ihr Bruder ballte die Hände zur Faust, um seine Zweifel, genauso wie das Stroh der Nacht, abzuschütteln, bevor er sie umarmte und mit dem groben Leinenstoff seines Kittels ihre Augen trocknete.
Struppiges Buschwerk mit grünen Blättern und einigen Blüten, die dem Sommer entgegenfieberten, streckte vereinzelte Zweige in den Pfad. Überwuchert von vertrockneten Gräsern, Blütenstauden und stacheligem Gestrüpp, führte er nach Norden. Sie mieden den etwas breiteren Fahrweg um, jetzt schon unweit der Stadt, wie Hans vermutete, möglichst wenig Menschen zu begegnen.
„Hast du die Stimme gehört?“ Abrupt stoppte Elsbeth.
„Ja. Es klingt nach einem Mädchen!“ Beide bewegten sich nicht mehr und sahen den Abhang hinunter. Unten zog der Fluss seine gelassene Bahn.
„Hilfe, bitte. Hört mich jemand?“
„Ja, wo bist du?“
„Neben dem Felsen. Mein Bein, ich habe Schmerzen und schaffe es nicht, aufzustehen.“ Die Stimme klang nach erst vor kurzem getrockneten Tränen.
„Vermutlich liegt sie dort vorn. Rasch, sie braucht unsere Hilfe“, stieß Elsbeth hervor. Sie liefen los und entdeckten das Mädchen gleich darauf hinter einem Haselnussstrauch.
„Ich ..., ich heiße Gundula und war beim Spielen, da ist der junge Fuchs aufgetaucht. Er hat mich so lieb angesehen, deshalb bin ich ihm gefolgt, hier hochgeklettert und dann abgestürzt“, sprudelte es aus ihr heraus.
„Wieso warst du hier allein unterwegs? Wo lebst du?“ Elsbeth kniete sich neben ihr nieder. „Zeigst du mir dein Bein?“ Gundula nickte und wandte den Kopf ab. „Du traust dich nicht, hinzusehen, hm?“ Sie schob das Kleid ein bisschen hoch, das Unterkleid war zerrissen. Die linke Wade des Mädchens war bis zum Knie übersät mit Abschürfungen, Blutergüssen und kleineren Wunden, die nicht mehr bluteten.
„Ich komme aus Hall, das ist nicht so weit weg.“